Fecho
os olhos. Vejo sons na concreta manhã. Latidos, carros, avião, máquina de lavar
roupa, sol, portão que bate, e o silencio da mente que tenta entrar em estado
meditativo e sonha sonhos num amalgama de imagens sem decifrá-las corretamente.
Prossigo na tentativa em escrever minha história e fico apenas nos esboços, nos
aparar arestas sem definir com veracidade as imagens na minha mente. Talvez,
esses pequenos trechos escritos nesse dia a dia sejam a minha história. Ainda
tenho internalizado o medo de expor sentimentos fortes, o medo das
consequências... Porra, o que será preciso para tirar esse pequeno problema?
Falo em merdas diversas e não vivo as merdas que digo. Só falo e é sobre mim
mesmo, só eu que vivo, só eu que tenho problemas, só eu que... bem...
É
isso... ou, não é?
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