diamantes e pérolas
Equilibro-me nas fibras
Metálicas trespassando
A individualidade
Sem destino
Construo pisos de cimento
Transfiguro o momento
Em todos os sentidos
Da alma cinzenta
Meus passos
De ferros retorcidos
Pisa a felicidade
Construindo vida
Nas transversais
O destino abre
Meus braços
Acolhido sou
Pelo meu destino
Durmo solitário
No vazio silencioso
Do meu quarto escuro
Na escultural foto do tempo
A me dizer:
Vá, vá e não olhe para traz
Deixe a saudade depositada
Nas teias e pó acumulados
Da porta olhei
Para foto
Ela sorria feliz
No tempo extático
Da felicidade
Feliz sorri
Satisfeito,
estava se sentindo satisfeito, e isso se dava por ter tomado a decisão de não
ter ido a noite de autografo ao qual fora convidado. Sabia que se fosse iria
ficar deslocado num ambiente em que não era a sua praia, onde não tinha
conhecidos, nesses lugares praticamente ficava sem jeito, sem saber o que fazer
com as mãos, com os braços, para onde olhar, o que dizer, enfim perdido.
Portanto não estava arrependido, quem se arrepende sofre duas vezes além de ser
um fraco. Não tomara uma atitude presunçosa, sabia disso, e muito menos
atrevida. Achava que fora uma atitude adulta, mesmo que pudesse parecer cômoda,
que não quisesse sair de sua cômoda burguesia, não era nada disso, portanto
estufou o peito confiante se alegrando por estar onde estava e vivo. Pensando
dessa maneira, entrou no quarto, deitou-se nu e se enfiou por baixo do lençol
sendo que minutos depois jogou de lado o amarfanhado lençol para ligar o
ventilador por causa do calor. De nada adiantou, continuava rolando na insônia
de um lado para o outro. Sem perceber os lábios se moveram num mantra sofrível,
monótono, tediosamente vazio de som e conteúdo, até que conseguiu cair numa
modorra imaginando-se nos braços de alguém que o levava ao paraíso dos prazeres
inimagináveis. Deitado sem saber onde deliciava-se com doces beijos melosamente
ásperos. Amedrontado, sacudiu a cabeça e com a mão empurrou com violência a
cabeça do Timbó que se afastou ganindo por ser expulso do seu delicioso prazer
em lamber a cara do dono. Resignando, levantou-se do chão, pois caíra sem saber
da cama. Desligou o ventilador, embaixo do chuveiro deixou a água massagear o
corpo, se enxugou, se vestiu, tomou café com leite acompanhado de torradas e,
se preparou para se aventurar mais uma vez no dia que amanhecia esplendorosamente...
É
isso... ou, não é?
Não mais entrará
No meu coração
Sem ter me amado
Fica decretado
Não mais amarei
O teu coração
Se não for
Por mim amado
Fica decretado
Voltarei a te amar
Como sempre
Pensei que me amava
Fica decretado
Entrarei no teu coração
Sempre que por ti
For meu coração amado
Fica decretado
Não acredite
Em tudo
Que escrevo
Acredite nos meus atos
Onde todos os dias
Em extremo gozo
Levar-te-ei para a cama
Palavras.
Não tenho mais palavras. Se revoltaram. Fugiram. Ficou um vazio de palavras.
Como poderei agora dizer o que quero se as palavras se soltaram num pé de vento
e se perderam no emaranhado de citações e frases melosas e de autoajuda que
ajudar mesmo não ajuda nada. Não posso mais dizer o que lhe queria dizer. É
constrangedor querer lhe dizer: te amo se não tenho mais com que lhe dizer o te
amo, entende. Os lábios se mexem no silencio dos movimentos. A mão empunha a
esferográfica que desliza emaranhados caracteres sem conteúdo que nada
significam para mim e muito menos para você caso queira ler. Deveria me
aborrecer com tal problema, mas não me aborreço pois vejo isso como exercício,
não é, e por outro lado nada de desespero, o desesperado é um inútil que só faz
merda...
É
isso... ou, não é?
Nada se encaixa no tudo
O meu tempo
Não se encaixa
No teu tempo
Solitários vivemos
Cada um curtindo
A engrenagem do tempo
Onde nada se encaixa
Mecanicamente
Vivemos cada um
No seu tempo
Perambulam
Rostos distraídos
Olhares vazios
A espera
De fregueses
Erradios
Nem sempre
A felicidade
Sorri todos
Os dias
Procurando-me
Sei o que sou
Procuro-me
No que não sou
Vou ao encontro
De ser além
Do que vive em mim
E
Quando encontro
Esse ser misterioso
Revelo a vida
Que há em mim
Escrevo palavras
Ao cadenciar
No ritmo
Das idéias
Não faço poemas
Escrevo palavras
Ora escrita
No abrasador
Silêncio suicida
Outras no conectar
Letras após letras
Ao desmistificar
O que quer que
Eu tenha escrito
Não sou poeta
Sou cidadão civilizado
Latino americano
Vindo do interior
Deslumbrado com a vida
Sem entender a vida
Que em cada esquina
Morre no apodrecer
Da carne
Não sou poeta
Sou mero vivente
Que catalisa as dores
Em palavras cadenciando
As idéias no ritmo
Do poema
Nada mais
Além da vida
Que me instiga
Que me leva
No mistério
Dos mistérios
Nos passos
Cadenciados
De sentir
Da tua vida
A minha saudade
Na calçada fria de sentimento
Não quero tardes quentes
De verão chuvoso
Onde a boca pragueja
O empobrecimento da palavra
Não quero o nascimento
Das vozes uivando sons
Que ouvidos fechados
Não ouvirão a morte chegar
Não quero tudo
O que pareça nada
Quero o nada
Que há na infelicidade
Infiltrando no jardim
As chamas das chagas
Que num lampejo
Queima a carne
Da cidade lancetando
Meu corpo
Cheio de felicidade
Ontem
escrevi para você. Como penso em imagens e não em palavras fui construindo as
cenas conforme escrevia. E me vi com a esferográfica entre os dedos deslizando
suavemente no silencio das coisas entre as linhas do caderno. Escrevi e
reescrevi um milhões de vezes, até que me dei por satisfeito. Arranquei a
folha, dobrei em quatro, coloquei no envelope, enderecei, escrevi o remetente,
fechei, na agência do correio o funcionário pesou, selou, paguei e vi ele jogar
a carta junto com as outras que seguiriam o seu destino ainda naquele dia. Sai
do estabelecimento sorrindo contente por ter feito o que me propusera fazer.
Fiquei imaginando que dali a dois dias no máximo você estaria recebendo a minha
carta. Ou chegando em casa, vindo do serviço, sua mãe ou talvez uma das suas
irmãs lhe entregaria a minha missiva. E entre intrigado e curioso ao ler o
remetente se perguntaria franzindo a testa: o que esse cara quer? Devo ler ou
não? E vou dizer o que você fez, a decisão que tomou. Nenhuma, não leu, não
jogou fora, não fez nada, porque não escrevi porra de carta alguma e se não
escrevi não postei nada no correio.
É
isso... ou, não é?
Não tenho motivo
Por isso vejo
A vida intensa
Sempre propensa
Sentindo no dia
a dia
Tua ausência
Tão extensa
Nas folhas do vento
Domino o espaço
Refaço cada caminho
Durmo no carinhoso
Braço do teu cansaço
Descanso o corpo
Na lágrima da tua face
Fecho os olhos
E acredito
A vida é tudo
Quando está ao meu lado
Nas linhas do espelho
Vejo o tempo escorrendo
Nas linhas do tempo
Vejo a morte se aproximando
Nas linhas da morte
Não vejo nada
Nem teus olhos castanhos
Escuros encaracolados
Que o tempo todo
Afagava-me
No espaço cósmico
O nirvana me seduz
Zaratustra me diz:
Dance a valsa da vida
Não me enche o saco
Seja um burguês feliz
Por Carlos Savasini
Osvaldo Pastorelli
O som das nuvens
silenciam vozes
na tarde de sábado
balbuciando versos
na tarde que sente-se
prometendo amanhãs
de alegrias, sorrisos
no futuro de hoje
sem pensar no ontem
resgatando o passado
afeitos à memórias
buscando sedimento
no alicerce da alma
ao solidificar a felicidade
destilando a perfeição
do encontro e o estado
de ser e sermos perfeitos
cuspindo o futuro
em cada dia vivido.
O silencio invade a alma
As vozes dizem palavras mudas
Os papéis guardam silentes
Sons que ricocheteiam
Mistérios nas paredes das almas
Nasce assim mais um poema
O vento balança memórias
Esquecidas nas teclas
Do piano dedilhando
Cada passo das nossas
Vidas
Ando por caminhos escuros
Piso em espinhos pontiagudos
Colho rosas do teu sorriso
Lápide fria de memória
Depositadas nas flores murchas
Lágrimas não revertem vidas
Caminho sem destino
Percorro labirintos
Seguro-me nos espinhos
No fundo do copo vazio
Deposito uma lágrima sentida
Esqueci a alegria perdida
As pedras cinzentas da avenida
Esmaga meu rosto macerado
Caminho com a dor de braço dado
O sorriso transmite alegria
O rosto transpira euforia
O tempo transmuda a harmonia
Sirvo as palavras
Como o palhaço
Necessita do riso
Sou o que sou
Não sei
Ser outra coisa
Sou palhaço
A serviço
Do prazer
Do riso
Respeitável público
Hoje não haverá espetáculo
O palhaço se suicidou
Na esquina escura
E solitária da palavra
Enquanto os rojões
Enquanto os rojões explodiam alegria nas garrafas de champanhe ao borbulhar dos
abraços de feliz natal, retraído na ponta da mesa, ele bebericava o chope
calmamente. Enquanto risos escorriam sabores arrumados cuidadosamente sobre a
rica toalha enfeitada, ele observava o movimento do pessoal. “Se trinta anos
atrás, seguisse minha vontade e, não a vontade alheia, como teria sido a minha
vida?” Como poderia saber? No intimo não havia espaço para arrependimento,
sempre soubera disso. Não se arrependia de nada, talvez o que pudesse lhe dar
uma sensação de arrependimento seria por algo que ainda não fez. O sono deixava
seus olhos pesados. Procurou disfarçar num bocejo percorrendo um a um as
pessoas ali reunidas. “Será que eles estavam ou tinham feito tudo a sua
maneira, isto é, como queriam fazer? Será que alguém ali se submeteu a vontade
alheia?” Perguntas sem repostas, disse para sim mesmo.
Não era expansivo.
Preferia ficar no seu canto a percorrer a mesa cumprimentando um a um.
Transformar o pensamento em ação inibia seus músculos, os braços ficavam
pesados, o movimento do sangue nas veias congelava, tornava-se pedra, todo o
corpo tornava-se uma pedra impedindo-o.
A conclusão que
tinham passado a ele era de que tinha um destino predestinado. Tinha uma
função, um compromisso a cumprir. Seu destino estava predestinado. Mas a que?
Tivera sempre a impressão que algo importante, talvez até extraordinário fosse
acontecer, quer dizer, talvez não acontecer com ele, ou quem sabe, viesse a
fazer parte desse acontecimento. Desde pequeno tivera essa impressão. E, no
entanto, estava ali, bebericando o seu chope numa noite chuvosa de Natal vendo
a alegria do pessoal.
Estavam ali, sobrinhos, sobrinhos netos, primos, filhos dos primos, namorados e
namoradas dos primos, conhecidos, os únicos ausentes eram os tios. Lembrava
quase em detalhes o noivado de cada um dos primos e sobrinhos. Quase em
detalhes vinha em sua mente o casamento de cada um. Saudosista, pensou. Não era
saudosismo, era uma sensação que não definia os sentimentos. A chave estava aí,
ele não sabia e nunca soube definir os seus sentimentos, saber o que estava
sentindo, tanto agora como outrora. Nunca soube se amava, se gostava, se o que
sentia enquanto bebericava o chope seria um vazio ou sentimento de pena de si
mesmo. Eis a questão apocalíptica, disse tristemente.
No telão colocado no canto apertado do galpão minúsculo, a cantora morena de
pernas grossas pulava suas carnes que chacoalhava ao ritmo da música irritante.
Nisso a imagem foi se dissolvendo, a música aos poucos se dissipou, e o que
apareceu, foi um rapaz magro, cabeludo, calça jeans, batendo palmas num portão
baixo numa casa quase de esquina. Esperou uns minutos, dali a pouco surgiu uma
senhora de cabelos pretos, baixa, meio robusta.
- Bom dia.
- Bom dia.
- O caso é o
seguinte. Queria saber a opinião da senhora.
- Qual opinião, pode
dizer.
- Bom, estou com a
intenção de comprar o anel de noivado e convidar sua filha para almoçar ou
jantar num restaurante e durante o jantar ou almoço dar para ela a aliança. O
que a senhora acha?
- Não, não faça isso. Ela não vai gostar, ela não gosta de surpresa. E depois
como vou ficar diante dos parentes. Aqui em casa sempre foi diferente. É
preciso avisar os tios, as tias, convidar todos, aí sim você da à aliança.
- A senhor quer
dizer, dar uma festa burguesamente, tudo dentro dos conformes, é isso?
- Não sei o que é
burguesamente, mas como sempre foi feito na nossa família.
- Ok, está certo
então.
- Acho melhor.
Nisso sentiu um dedo
cutucar seu ombro.
- Vamos, pai.
- Vamos.
- O que foi?
- Nada.
- Está como uma cara
de quem comeu e não gostou.
- Não é nada não.
Deixe ver a aliança. Bonita. Gostou?
- Sim, gostei.
- Está contente?
- Claro.
- Jóia.
- Vamos embora?
- Vamos.
Seguindo a filha,
olhou para o telão. Lá estava novamente a cantora de coxas grossas pulando suas
carnes ao ritmo da música irritante.
Virou as costas. Com a mão em concha tentou acender o cigarro. Mas o vento forte apagou duas vezes o fósforo.
Vazia. A minha mente está vazia.Vazia.Vazia.Tanta coisa as quais posso escrever e nada me vem à ...
