o azul do céu transpassa o vidro de lamina fina e
através dos frisos da cortina acaricia a retina dos olhos tristes nesta manhã
fria
o ar desloca de um lado para o outro a multidão que
como a cortina o vento balança num sentir a vivência completando a sina do
intenso viver
carrego meu corpo em direção ao friso de luz que me
levará ao mar bravio para conquistar o que de ti mereço
e no azul do céu tranqüilo repousaremos no calor de
nossas almas
soava nos pés do dia
o tec tec da máquina
em que costurava o suor
alimentando nossas vidas
silenciosamente
ajudava em nosso sustento
não nos deixando
ao relento
trazia no peito
o ardor pela vida
compreensiva e humilde
plantava amor
e carinho tendo
na simplicidade
sua força construtiva
que nos deixou
em forma de saudade
Dois corpos no chão frio do
banheiro rolam abraçados no desejo de serem um só quando, um sorri entre o frio
dos dentes e diz:
no fim da tarde
poetas poetam
pelo reencontro
pela nova etapa
sempre renovada
a cada copo brindado
a cada conversa revigorada
no bar da banca
a isca de frango saborosa
vai bem com loira gelada
apreciando a vida que passa
no vai e vem da moçada
que olha e repara
mas logo segue em frente
já que a fila tem que andar
e não ficar parada
pois cada um tem o seu destino a cumprir
tem sua história para ser escrita
no grande livro da vida
que é nada comparada
ao universo que é tudo
a ordenar as passos aflitos
e cansados dos compromissos
compondo assim o tudo
e o nada de cada um
No meio do nada
o nada encontramos
na correria efêmera
do dia-a-dia cinzento
Corremos em busca
do que pensamos querer
e encontramos o ser
mais perdido que nunca
Mesmo assim vivemos
vivemos querendo mais
vivemos desejando mais
vivemos amando mais
E na ponta da faca
equilibramos nossas vidas
Meu receio é ao deixar esse
palco, isto é, essa cena de vir e ir, de condução, ônibus, metrô, esse trajeto
da Paulista, esse observar o vai e vem constante de pedestre dos mais
diferentes lugares e, dos mais diferentes aspectos físico, penso: será que
continuarei escrevendo? Será? Prevejo não sei o que; uma hora escrevendo dia
todo, outra hora desenhando, não sei, vou ter que me programar e seguir com
obrigatoriedade, como se estivesse trabalhando. Não vou ter mais o silêncio das
falas chatas, não vou ter mais o empurra e empurra do metrô, não vou ver mais a
Paulista locomotiva das ações políticas, sociais e sexuais, não vou ver mais
suas adjacências, bem isto é, não com tanta freqüência.
Papagaiasses ridículas que num
momento diverte, mas no dia a dia aborrece.
Será que verei esse prédio
pronto? O trabalhador prédio em construção, num momento de filosofia rural,
olha o edifício bonito a sua frente e pensa que talvez a vida que levamos seja
melhor que a dele. Que ele não suportaria viver oito horas por dia trancado num
escritório sentado à mesa fazendo trabalho maçante. E nós daqui olhamos para ele
e não conseguimos entender o que faz uma pessoa ficar dependurada numa altura
absurda, arriscando a vida por uma mísera quantia de sobrevivência. Talvez nos
acham infelizes e talvez nos pensamos isso deles. Mas a felicidade não esta no
que fazemos, está no que fazemos por gostamos de fazer o que fazemos.
A felicidade está em sabermos
vivos neste palco gostoso que é a vida.
não acredito em deuses
acredito na vida
e quero vivê-la intensamente
e vivê-la significa aceitar os desígnios dos meus passos com
sua trama e seus efeitos e defeitos
e viver sem perdão
o perdão é apenas aceitável aos que não acreditam na vida
acredito na vida
e tudo o mais é ilusório que o livre arbítrio me ilude
constantemente
quero o tudo e nada tenho por que simplesmente
sou o que sou o que eu quero ser
o resto não importa se minhas palavras
não caírem no esquecimento entre folhas amareladas
pelo tempo
Busco na realidade entender o que
abstratamente a vida joga em minha cara no surreal dos dias de sol onde,
prisioneiro respiro, os instantes e segundos até que a liberdade venha bater a
minha porta.
Corro o risco, é claro, de me
tornar desinteressante, mas isso aos olhos dos poucos que me conhecem ou que
desejam, de alguma maneira ou de outra, me conhecer.
E incessantemente, chuto baldes
de merdas, chuto pedras, desvio de socos, escarros palavras, e me mostro
vulnerável pronto a cair e pronto a me levantar e nunca a desistir.
... não se ouviu a freada brusca
seguida do barulho da batida e nem de lataria retorcida e muito menos de vidros
sendo quebrados, não se ouviu nada disso, e, muito menos se pode dizer que
tenha sentido o corpo indo para frente e voltado para traz caindo pesadamente
no banco, não, não pressentiu nada disso, apenas a batida na cabeça acima da
nuca e ele em pé falando descontroladamente sem entender o que dizia, aos seus
pés, no chão a bolsa a tiracolo que ele pegou, depois a mulher dizendo, minha
bolsa, senhor sai daí logo, e foi então que viu o vidro traseiro todo
estilhaçado, e o cobrador falando, alguém se machucou, não ninguém se machucou,
foi à resposta, sentia a dor meio que violenta na cabeça, passava a mão na
esperança de que não tivesse sido nada mais que uma pancada, os passageiros
ficaram indecisos no que fazer, pois o micro ônibus estava atravessado na rua
atrapalhando o trânsito o qual queria ser descongestionado findando o buzinar
insistente, dali a pouco surgiu o motorista, encostou o veiculo, desceram,
desnorteado não sabia para onde ir, foi para a traseira, voltou, desistiu, foi
para frente, tornou a voltar, se encostou na parede, por fim deu o sinal para
outro micro ônibus que parou, entrou, sentou no último banco, ainda bem que há
o bilhete único, senão seria aquela bagunça de pagar ou não novamente a
condução, encostou a cabeça no banco, seu controle emocional estava voltando ao
normal, apenas a dor furando a cabeça com pontadas finas rasgando as fibras do
osso levando-o a passar constantemente a mão na certeza de que fora apenas uma
batida e nada mais, fechou os olhos, deixou a escuridão do nada invadir seus
olhos, foi pouco a pouco sendo levado, e sorriu, não feliz, sorriu por não
estar mais sentindo a dor, sorriu e virou a cabeça para o lado e...
o ar inebria a noite
deixando na tua boca
meu beijo que de repente
enlaça nossos corpos
num longo abraço
o poema cheira a rosa
que tão somente perfuma
o ato nos envolvendo
o qual caberá o tempo
de levar o seu amor
ao eterno esquecimento
na argamassa da cidade
corre a veia da fome medigando
pelas ruas a ignorante miséria
a revolver detritos sentimentais
entre ferros retorcidos
molambentos vorazes
engolem o vazio
sem noção de serem
gato rato ou cão
e na imundície
de seres vivos
dorme o bicho
homem debaixo
da marquise da vida
o circo está formado
o pipoqueiro e sua pipoca
o camelô e sua mercadoria
o transeunte e sua curiosidade
o transito parado e sua pressa
o guarda apitando o silencio que não se faz
assim, atores refazem a vida do corpo estatelado no asfalto,
sem se importarem com o dia-a-dia da vitima
o dia se enrubesceu ao ver o sorriso de alegria
do menino-adulto que na esquina da dura vida
sem entender a podre existência sofrida
se alimenta do vício esbaldando-se de euforia
o dia
revoltou-se e estendeu sobre a cena um manto
para que
ficasse oculta entre sombras de becos escuros
e não servisse
de exemplo as centenas de nascituros
flores do lodo
prontas à brotarem causando espanto
e a noite
trouxe no vazio do seu bojo em lágrimas secas
almas que se
espreitam nas úmidas calçadas frescas
esfaceladas na
agonia da fome se entregam a sorte
noite e dia
buscam pseudo-fantasia que reconforte
dia e noite
encontram trancadas todas as portas
meninos-adultos,
carentes flores semi-mortas ...
Pastorelli / Ly Sabas
O frio passeia entre os escombros da cidade sem dó e caridade congelando os carentes de sorte propagando a morte.
Ruidosos passos da alma,
caminhantes ousados, enfrentam o destino
que lhe foram dados ou por eles foram criados.
Cristaliza no tempo a memória de
cada um marcando com ferro e aço sua permanência criativa ou apenas figurativa.
Assim caminha o mundo junto com a
humanidade.
- Porque o senhor não pergunta para
o Japonês?
- E você acha que o gato vai estar lá?
- Eu acho.
- E como você pode ter certeza?
- Ele não estava seguindo a gata preta?
- Estava.
- E até fez aquela barulheira de madrugada.
- É que bateram nas tábuas debaixo da janela.
- A gata preta é do Japonês, se não for dele, é da outra vizinha.
- Não vai adiantar. E depois, se ele falar: É, o gato está aqui sim, mas é
da minha filha. O que eu vou dizer.
- Pede para ele provar.
- Provar! Se realmente ele fosse nosso... Mas, ele chegou assim como não
quer nada e foi ficando.
É, chegou como não quer nada e foi ficando.
Nunca tivemos um animal, não por que não queríamos, mas porque morando no
terreno da casa da sogra, já viu.
Mas o gato chegou miando pelos cantos do terreno, vinha na gente batia com
a cabeça com uma certa força na perna como se quisesse algo. Colocamos água,
leite, pedaços de carne que meio a contragosto foi comendo.
Cinza, pelo suave, curto, bonito, com uma coleira que, depois ficamos
sabendo ser antipulga. Na verdade ele não tinha pulga, não tinha nada que o
desabonasse. Parecia ser um gato de madame, vivendo em apartamento, mimado, só
comendo na mão da gente.
Resolvemos levar o gato na veterinária. Ah! Para tirar ele de casa, foi um
trabalho! O bichano tinha medo da rua. Na primeira tentativa o gato saltou dos
meus braços e fugiu para o fundo do quintal. Precisamos, com uma toalha grande,
envolvê-lo totalmente, tampando sua cara e, assim mesmo, me deu várias
mordidas.
A veterinária não achou nada nele, nenhuma doença, e concordou quando
dissemos que era gato mimado, só comia na mão, que deveria ser de alguém que
mudou e, procurando a casa antiga se perdera. Nos orientou que comida comprar,
deu um remédio que ele tomou na marra e, se prontificou ficar a nossa
disposição caso dela necessitássemos.
Já vai para dois meses que folgadamente ele se esparrama no sofá como se
fosse o dono. Não é um gato que brinca, pula, corre, salta, não, fica quieto, o
maior tempo deitado, se achega no colo da gente e fica todo encolhido.
Mas na manhã de quarta-feira estranhamos, tinha sumido. Trocamos a água, a
comida e, mesmo assim não apareceu. Procuramos nos cantos do quintal e nada, não
achamos. Ficamos chateados, meio triste, já estávamos nos apegando a ele.
- Isso tinha que acontecer.
- Para onde será que ele foi?
- Vai ver que voltou para sua casa.
- Não sei, acho que ele seguiu a gata preta...
- Fique sossegada, se ele tiver que voltar ele volta.
No fim da tarde já estávamos conformados. Parecia que faltava alguma coisa,
sentíamos a falta dele.
À noite, estávamos assistindo CSI (Crime Scene Investigation), quando
ouvimos um miado meio distante. Corremos para o quintal. Lá estava ele, miando
com fome.
- Sábado vamos levar ele para a veterinária medicar suas feridas.
- Pai!
- O que?
- Mandamos castrar?
- É maldade não acha?
- Acho.
- Se ele futuramente aparecer muito machucado, aí acho que devemos castrá-lo.
Se
eu vir você de novo eu te mato, entendeu?
Disse
Luciandro aos gritos para uma Lisiandra comovida, por estar naquele momento
fazendo o que há muito tempo achava que deveria ter feito: viver sua vida
simplesmente.
Não
se sentia abalada pela ameaça de Luciandro, pois achava que ele não tinha
competência para cumprir a ameaça. Sempre fora um frouxo – pensou - ao puxar a
cadeira e olhar para os lados. Sentou-se e cruzou os braços sobre a mesa. Não
precisa demonstrar receio, disse para si mesma, relaxe os nervos. Afinal, nada
fizera para se sentir perseguida. É que, desde a ameaça do Luci – ele não
gostava de ser chamado dessa maneira – sentia como se estivesse sendo seguida.
Encravara-se nela uma paranóia, o inconsciente adotara a atitude sem o
conhecimento dela. Que mania de sentir-se perseguida, diziam as amigas. Isso é
só para chamar atenção - diziam às amigas que se diziam amigas. Não era nada
disso, sabia que não era: e então, o que era?
A
separação fora demais dolorosa. Guardava ainda os gritos de Luciandro. Como
foram terminar um relacionamento que, por parte dela, achava que estava às mil
maravilhas? É que lentamente, sem perceber, a paixão que os unira foi-se
desgastando no egoísmo individual, até que a corda, como dizia sua mãe,
arrebentou. Discutiram fora dos limites que duas pessoas ´civilizadas´ poderiam
fazê-lo, até que os vizinhos, envergonhados, chegaram até a chamar a polícia. Li não acreditava na ameaça de Luciandro, mas
por um mecanismo no sistema de preservação, passou a desconfiar que vinha sendo
seguida. E toda vez que chegava a um local olhava para todos os lados, num
gesto mecânico que nem percebia estar fazendo. Passara a ser um tique nervoso.
Li
procurou deixar o corpo ereto numa tentativa em diminuir a dor nas costas.
Chamou o garçom. Com olhar mortiço devaneou pelo ambiente da pequena lanchonete
com cadeiras distribuídas pela calçada. Escolhera uma que ficava quase
encostada à parede procurando se esconder. Era, também, uma estratégia: assim
poderia apreciar o movimento da rua e ver quem entrava e quem saia.
Assustou-se
com a voz grave do garçom. Mecanicamente pediu uma caipirinha. Caipirinha? Ao
mesmo tempo sentiu-se deprimida. Fazia tempos que não tomava nada alcoólico.
Por quê caipirinha? Queria demonstrar que não estava mais sob o jugo de Luciandro?
A verdade é que nunca dera a mínima para as proibições idiotas dele. Se não
bebia era para evitar brigas, no que não era compreendida principalmente pelas
amigas que achavam que ela estava terrivelmente perdida...e, as amigas - que se diziam amigas, a chamavam de
“dominada”. Li sabia que não era nada disso, mas não adiantava explicar, o
inevitável não tem explicação.
Acendeu
o cigarro. No momento que pousou ligeiramente a mão sobre a mesa, notou. E ao
notar o que ocorria, nada nela se alterou -, e muito menos na aparência externa
de suas feições femininamente delicadas. Assim recebeu o fato como deveria
receber, por que deveria ser assim. E sua mão, levemente pousada sobre a mesa,
se movimentou num imperceptível gesto de contração. Pequena dor percorreu todo
o seu braço, morrendo na altura do ombro. Sorriu, estava sendo observada. Foi
esse fato que fez sua mão tremer levemente. Notou o olhar do homem no outro
canto da lanchonete. Isso fez com que um clique soasse em alguma parte do seu
organismo avisando que ficasse de sobreaviso. Porque deveria se colocar em
sobreaviso, perguntou - ao beber a caipirinha. Quem seria? Alguém a mando de
Luciandro? Impossível! Com que finalidade? Seria um detetive? Será que nem de
longe estaria livre do maníaco do Luciandro? Besteira. O que tinha que fazer
era apreciar o vai e vem da rua. Acendeu outro cigarro. Sua mão tremia quase
imperceptivelmente, por dentro. Via na atitude grotesca do homem, com o
olhar fixo em seu decote, uma arrogância provocativa. Fez menção de
sair e procurar outro lugar. Mas não daria esse prazer de ser considerada por
ele uma vencida. Não, não daria esse prazer, fosse ele quem fosse.
Portanto
continuou mantendo na superfície da pele a calma necessária. Num gesto decidido
apagou o cigarro no cinzeiro já cheio. Não atinava o que faria com os dias que
agora tinha livres. Planejara sonhos, sonhos que queria realizar...e que devido
ao contratempo chamado Luciandro, foram se desvanecendo. Assim, como um
raio cristalino, um a um. Pediu mais uma caipirinha. Notou que o garçom não
tirava os olhos de suas pernas. Não se mortificou com o fato, aliás, não deu
importância: saindo dali seria totalmente esquecida. O homem continuava
observando-a. Será que era detetive? Tinha aparência de ser. Paletó, gravata,
rosto quadrado, feições rústicas, grossas sobrancelhas, nariz delicado, boca
larga, pele queimada, deveria ter um metro e noventa de altura. Tinha realmente
aparência de detetive.
Estremeceu.
Um filete estranho introduziu-se em sua mente forçando o fluxo do pensamento.
Não se preocupou com a interiorização ao surgir a idéia maluca. Precisava de
uma aventura. Melhor, queria ter uma aventura. Assim, demonstraria tanto para
ela como para Luciandro que tinha capacidade de curtir a vida com seus quase
trinta anos. Sabia-se bonita e atraente. Por quê não conquistar o homem que
estava esquadrinhando sua figura? E cujo olhar, a percorrer seu corpo
devagar deixava um rastro quente? Poderia,
assim, ter a certeza de quem ele realmente era.
Preparou-se
colocando os nervos no lugar. Deu uma ordem pra que a mão parasse de tremer.
Dirigiu o olhar ferino em direção ao homem que, para sua surpresa, já pagava a
conta.
Horrorizada,
viu o homem que provocara seu desejo tatear, à procura de algo fora de seu foco,
pegar uma bengala branca, levantar-se e sair da lanchonete. Vagarosamente.
o jardim resplandece em luz, sombras e formas definidas
a sombra surge da luz e emoldura
os contornos sutis no mármore do tempo
a forma tem o vazio, onde a
paisagem em silêncio, traz a palavra terra no fundo do olhar mudo
assim, surge a dor estampado em
estrelas luminosas no jardim em sombras e formas definidas.
Ouvia os mecanismos em seu
interior trabalhando para mantê-lo em pé, se não ouvisse pouco se
importaria com as dores, com o cansaço, com a angústia e outras coisas que
afligiam e comumente eram chamados de
problemas. Mas um problema, para ser realmente chamado de problema, só se o
mundo desabasse. Como o mundo não desabava, não havia problema
nenhum.
Desviou-se da mesinha onde estava
uma senhora elegantemente vestida. Sua tranqüilidade contrastava com o
movimento das pessoas que, nessa hora da manhã, estavam apenas preocupadas em
chegar a algum lugar.
Parou à espera do farol abrir
e imaginou se um dia conseguiria caminhar tudo o que lhe estava
predestinado, ou melhor, se conseguiria chegar até o fim. Havia uma enorme
pressão dele próprio que o fazia movimentar a onda de moléculas à sua
volta. Atravessou a rua num sonambulismo aterrador, com o olhar fixo num ponto
distante de sua mente. Na mansidão do sol banhando os prédios, arrancou o
crachá da bolsa, liberando a catraca para adentrar por oito horas na prisão de
sempre, suportável apenas por precisar sobreviver. O reflexo das luzes acesas
no ladrilho do corredor, numa simetria grotesca, feriu seus olhos, lembrando-o
de suas obrigações e responsabilidades.
Assim, livrou-se das idéias, ligou
o micro preto com seu teclado e mouse preto, conscientizando-se de
que estava amando cada vez mais a vida.
o muito que eu tenho é o nada nesse caminhar sobre os passos onde becos ecoam silêncios de vozes unindo nossas almas ao mesmo destino
o muito que eu tenho é frio dos
versos levados pela corrente das adversidades costurando numa só nossas vidas
o muito que eu tenho está na
natureza da minha individualidade que mesmo vivendo nesse mundo louco posso
afirmar que eu te amo
o muito que eu tenho é o vazio da
vertigem nos envolvendo malignamente no limite que temos enchendo-nos de
felicidade e alegria
O nosso amor se enveredou na mata
da cidade, dispondo-nos ao afago das praças.
Nós dois partimos a esmo colhendo
o beijo secreto nos mármores das estátuas pichadas.
Nasceu dessa nossa
individualidade, o ódio levando-nos as desventuradas dores da solidão.
E a cinza da Fênix no vento da
amargura, semeou nosso destino no crepúsculo apagado conferindo-nos a
imortalidade dos perdedores.
O
vento balança a angústia e se dispersa na rotina de papéis que vão sendo
arquivados em caixas de papelão. Registros de vidas guardadas no tempo que não
espera nossa decisão. Jogo para dentro a magoa, lacro a caixa, e chamo o
carregador para levá-la.
Não
adianta alimentar sentimentos masoquistas, também não posso fugir deles. Faz
parte da paixão que consume o nada.
Apenas a voz do Milton Nascimento repete nada, nada, nada, que se
infiltra, fibra por fibra, na sensibilidade.
Nada
é onde caminho num prazer á procura de reaver a última lembrança. Procura que
me leva de bar em bar, consumindo chopes um atrás do outro, tendo no rosto o
sorriso de caçador e, por fraqueza, surrupio carícias entre um olhar e outro na
luz difusa do bar decadente.
Não
olho o passado, ele não me interessa.
O ponto encerra a sentença para que se possa começar
outra sentença, seguindo o raciocínio da primeira ou completamente diferente.
Representa quase sempre o final, encerramento de algo.
Ponto de ônibus: Ajuntamento de pessoas a espera da condução para que se possa locomover de um lugar ao outro.
Ponto de táxis. Ajuntamento de carros a espera de pessoas para levá-las de um lugar ao outro.
Ponto onde se marca a posição dos atores, tanto no teatro como no filme e, assim, possa apresentar um espetáculo digno de ser assistido.
Ponto de costura onde a linha une ou remenda panos esgarçados ou não, ou ainda, onde pano devidamente cortado, costurado com pontos pequenos, cria-se uma vestimenta, um vestido, um terno, uma saia ou uma camisa.
Ponto cirúrgico onde o médico competente costura o corte feito na carne lesada por algum ferimento ou doença.
Ponto, texto didático que o professor expõe aos alunos numa classe de aula.
Ponto, uma pequena mancha arredondada que serve para finalizar um enunciado, um texto, um pensamento.
Ponto, sinal deixado por uma picada de agulha, ou de algum inseto qualquer, pernilongo principalmente.
Ponto, na geometria é o limite entre a interseção de linhas.
Ponto, cada uma das pintas nas faces dos dados ou nas cartas de jogar onde o viciado perde até a alma.
Ponto, livro que se marcam as faltas ou o comparecimento dos funcionários prisioneiros da sobrevivência.
Ponto, grau de consistência que se dá ao açúcar em caldo para satisfazer a cozinheira orgulhosa de seus comensais.
Ponto, enfim, vários outros motivos ou definições que se pode usar o ponto, mas aqui serve para colocar um fim neste texto inconsistente que está apenas enchendo lingüiça e nada mais.
O promotor até que tinha certa razão, só que não podia
levar em consideração com tanta eficácia o depoimento de um menino que na época
do crime tinha onze anos. Jogou a responsabilidade para os jurados, acontece
que estes não possuem uma qualificação contundente, ficaram quietos, não caíram
na falácia do promotor. A acusação deveria antes ter pedido o livro de fotos
para reconhecimento e no julgamento tivesse o livro à mão e assim sanar a
dúvida. Os réus quando detidos, como é de praxe, são fotografados, e na ocasião
um deles estava com barba. Quando o menino, no tribunal, não reconheceu um dos réus,
pois ele estava sem barba. Foi então que o promotor acionou seus asseclas e
conseguiu a informação que na prisão os condenados não podem ter barba e nem
cabelo comprido. Por isso o réu estava ali sem barba.
O pior ou o mais engraçado, é que a mãe do menino
reconheceu os dois réus sendo até categórica com relação ao que matou o marido.
E outro ponto que achei que o promotor estava com a razão. Um dos réus, o que
realmente matou o pai do menino estava de camiseta branca e, o outro, estava
com blusa vermelha. O promotor queria que eles trocassem de camisa e blusa para
ver se o menino realmente reconhecesse o que estava sem barba. Mas o juiz não
concordou por estar o promotor fazendo as coisas como se fosse ele o dono do
plenário, o que achei que ele, o promotor se excedia, mas a idéia era boa. Foi
infeliz não propondo ao juiz sua idéia antes de realizá-la.
Dois sujeitos tinham ido a favela cobrar uma dívida,
mas ao chegar lá foram perseguidos por um bando de seis caras e, na fuga,
entraram na casa do pai do menino assassinando o coitado friamente na frente do
filho e da mulher. E os dois, mãe e filho, acusaram ter sido o réu de camisa
branca.
Encurtando a história, o réu de camisa branca pegou
dezoito anos de cadeia, com atenuante, pois além de matar o pai, feriu outro, e
na ocasião ele tinha dezoito anos. O outro réu foi absolvido mesmo fichado na
polícia e ter já pego cadeia por delitos anteriores.
Isso é a vida...
Lampejam os meus olhos fixos na
vontade de viver cada manhã como se fosse a última.
Trespassa o momento num brilho de
contorno pardacento e meio que colorido, interrogando o destino dos meus passos
na calçada fria e irregular dos sentimentos.
Seria como se eu estivesse num
profundo sono trazendo a tranqüilidade na face dos mortos feridos pelo sono
eterno.
As linhas do tempo ferem com
turvas manchas do esquecimento emoldurando meu corpo numa fimbria de luz.
Existe uma qualidade fria de me
queimar constantemente com a brasa viva de cada palavra que ouso expressar.
Portanto me mantenho na quietude
em meio às grosseiras e pontudas palavras semicerrando as pálpebras para não
revelar o que comigo se passa.
Mãos espalmadas alcançam o teto das indignações.
Sentidos equilibram-se no movimento das emoções
desencontradas.
Ouvidos atentos procuram nos sentimentos dispersos
apoio à preocupação em chegar no horário do destino.
Nisso uma pequena mão espalma sua curiosidade na página
do livro que o senhor de cabelos brancos está lendo.
Desviando o olhar da página, o senhor ergue os olhos e
meigamente sorri para a criança que no colo do pai ou de algum parente,
retribui com aquele olhar perdido, talvez sem entender o que se passa.
Os pequenos dedos ainda em crescimento tentam pegar o
livro e sorri como se dissesse: “Não tenho medo do senhor.”
E novamente sorri agora despreocupada sem saber os
perigos da vida.
Dali a instantes o senhor fecha devagar o livro e
estende para aquela mão virgem de caricias e ações.
A criança tenta segurar o livro e não consegue.
O senhor sorri.
Retira a mão da criança que abraça como pedindo
proteção o pescoço do pai ou de algum parente,
O senhor guarda o livro em sua pasta e, acariciando a
pequena mão, se despede da criança que não vê nele mais nenhum perigo.
A voz do alto falante anuncia o fim da viagem onde, o
senhor e a criança se dispersam na poeira dos compromissos esquecendo-se
um do outro.
o sol brilha nas rosas o perfume da poesia refletindo em cada olhar a paixão pela vida
O sol em gotas de suor trinca o asfalto que escorre manchando minha camisa branca. Entre as mesas desocupadas, silencioso, sou envolvido pelos ruídos da existêncialidade de cada um onde a finalidade é de que tudo que acontece é chamado de destino. Mas pergunto: Onde está que não me encontram? Eu que devo procurá-los? E porque tem que ser assim? E não cinematograficamente: Não seguimos o script? Então?! Onde está que não me encontra? Não! Não me recrimine. Estou te procurando sempre. Você que não me acha. Eu que sou culpado? Acho que não estamos sempre no lugar certo e na hora certa. Concorda? Será que um dia estaremos no lugar certo e na hora certa?
O tempo está impregnado de vontade onde o ser tendo ou não qualidade sempre será modificado.
Continuamos e devemos continuar
embutidos no doce calor da esperança envolvidos pelo amargo papel da saudade.
O tempo cobre o chão de verde
mata assim como de verde cinzenta das queimadas e a lembrança desliza como frio
manto da futilidade.
O vento balança a angustia dispersando os papéis arquivados em caixas frágeis de papelão. Registros de momentos guardados no tempo que não espera. E a paixão se acomoda na saudade que me consome. Se nada com nada é o que eu digo, porque nada talvez tenha a dizer. Só a música se infiltra fibra por fibra, elevando o grau de sensibilidade à máxima potência do meu sentimento. Se nada digo, é porque na sexta o vazio caminha à procura da ultima esperança.
A
procura do último bar. Do último chope, do último sorriso. Caçador passa a ser
caçado, rouba carícias entre um olhar e outro na luz difusa do bar. Faminto,
age sorrateiramente vagando por mesas e corpos que, como ele, também
espera. Pouco se importa com a situação. Aprendeu a eliminar o tédio de
sempre se estar só.
Vazia. A minha mente está vazia.Vazia.Vazia.Tanta coisa as quais posso escrever e nada me vem à ...
