da
avenida Paulista
penso
nas conquistas
que
em cada esquina
eu
tive
não
sei quantas vezes
com
você eu me encontrei
se
foi no meio-dia
no
sol me queimando
se
foi nas madrugadas
de
frio me congelando
sei
da paixão
que
irá
um
dia
me
avisar:
esqueça
da
vida
fria
da cidade
viva
a vida
pegue
o violão
cante
a
eterna dor
da
saudade
de mim
já
era adulto
já
trazia na alma
o
pecado das palavras
já
trazia
o
prazer dos sentidos
já
trazia nos lábios
os
desejos impregnados
já
sabia
o
sabor do vinho
já
trazia
no
vazio
o
tempo entrelaçado
já
trazia
as
perdidas horas
já
trazia
os
momentos inesquecíveis
no
aconchego de vidas
onde
encontro escondido
o
poema ao cair
da
folha saboreando o vento
nos meus textos quando
todas as noites religiosamente
tomo caipirinha e cerveja
instantes depois
para acompanhar
peço uma porção
de amendoim torrado
no marasmo noturno
sombras avançam
no contorno
das luzes artificiais
relembro entre
copos vazios
o que me disse
teu amor
não quero mais
O perfume
Que exala
Da tua pele
Se completa
Com o perfume
Da minha pele
Assim
Criamos a pele
Do nosso mundo
Na corda da vida
Anunciando a saída
Nos contos da partida
Levo sempre a água
Na botija dos olhos
E o vento dos mistérios
Guardo no coração
Não estranho meus caminhos
Nas pedras não há compaixão
Da chuva verte a emoção
Não sou de desistir
Percorro todas as trilhas
Acariciando teu coração
Rabisco
Teu nome
Inscrito
No granito
Sufocando
Meu grito
Aflito
No corpo
Frio quente
Do absinto
Mesmo que eu seja
Um arrogante perdedor
Haverá dia após dia
Os passos que me desfaça
Na cadência violenta
Dessa indumentária
Chamada corpo
Haverá sempre
Uma companhia
Que não me acompanha
Os passos nas esquinas
Escuras dessa alma fria
Haverá sempre
A neblina que não alcanço
O mito que não conheço
O qual tento decifrar
O mistério não desvendado
E que está no não revelado
Haverá nada
No tudo que eu sou
E no tudo que não sei
Carregando-me
No turbilhão dos passos
Haverá um mundo
Que só é mundo
Enquanto houver vida
Elevando-se
Aos primórdios da fé
Haverá espaços para os deuses
Haverá espaços para os fracos perdedores
Haverá espaços para as esperanças
Haverá espaços para as mudanças
Com a minha energia revigorada
Unirei-me com a sua alimentada
E no quinto dia de nossa sobrevivência
Seremos eternos vencedores
Na tua vida e na minha vida
O soro que do tubo vida
Escorre na veia da alma
Sofro nos ossos a ferida
Onde cada miligrama
Traduz a dor da tua
Ausência nunca esquecida
Aqui ou em qualquer
Outro lugar
Caminho
Todas as manhãs
Na aventura
De sentir o vivo
Que há dentro de mim
Em busca do vivo
Que há em você
Somos o que somos
E não quero encontrar
O que somos
Aqui agora
E no futuro
Sempre seremos
O que sempre somos
Amantes aventureiros
Aqui agora e sempre
Meu querido companheiro
E não o que queriam
Que fosse
Não sou
O que não
Posso ser
Nesse sendo
O que não sou
Sou o que não
Querer ser
Assim nada
Mais ser
O que sou
Não sendo
O que pensam
O que não
Quero ser
quando
acordo
espanto-me
não
tenho mais
vinte
anos
tenho
sempre respostas
as
perguntas que não
sei
como responder
nas
minhas costas
cravaram-se
as raízes
do
meu futuro insólito
pregado
nos muros
pelos
furos do tempo
jorra
o sangue veneno
pelas
veias dos livros
que
ainda não li
não
quero a calma
quero
a tempestade
que
não inventei
quero
as dores
os
sacrifícios
os
delírios
que
me concretiza
todas
as manhãs
quando
acordo
e me
espanto
não
tenho mais
vinte
anos
A dor da saudade
Que se esparrama
Pelo fio da calçada
Todo edifício grita
O vazio da alma
Que dolorido
Joga-se no mar
Da tortuosa paixão
Todos têm seu destino
Todos têm seu caminho
Tenho meu caminho
Pela estrada da solidão
Como certo é o dia
Como certo é à noite
Como certo é o pássaro
Alcanço vôo
Do quinto andar
Para a liberdade
Como certo é o travesti
Rolando a bola
Entre os lençóis
Tudo está certo
Como certo é o dia
Como certo é à noite
Como certa é a vida
Caminhando para
A morte certa
As chamas rasgam
Meus passos pela cidade
No peito a ferida
Sangra pus lamacento
Marcando meus pés
Com sangrentas marcas
Da minha individualidade
Escondo-me nos bares
Onde a cada dia
Bebo o fel
No meu copo diário
Que se perde
Que se ganha
Que se eleva
Que se degrada
Que se modifica
Destruindo o tudo
Construindo o nada
Que na palma da mão
Cresce a rosa
Que ofereço a ti
Somente
Pastorelli/César/Álvaro/Henrique/Fernando/Marcelo
Vida o que és
A ausência da morte
Ou a espera tortuosa
Pelo implacável fim
Vida constrói
Vida que traz felicidade
Vida é um caminho
Com destino a felicidade
Aproveita a caminhada
Pois a vida é curta
Vida é o sorriso infantil
Vida é a amizade familiar
Vida é a serenidade da velhice
Vida é sublime essência da saudade
Vida, vida, viva-a é boa
Mas precisa saber vive-la
Na plenitude
Vida é você
Viva-a
César Dias / Pastorelli
(diálogo entre cunhados)
Vermelho,
careca, rabugento, sensível, admito, mas não gosto de admitir.
Sou
tudo isso, mas não tenho gota, meu pé não incha, tenho mais cabelo, mesmo assim
sou teu irmão, amigo e companheiro.
Transo
sua irmã, em razão disso você tem quatro sobrinhos que você ama, não negue,
portanto sou seu cunhado preferido ou não?
Sim,
claro que é, meu cunhado de sangue, trabalhador, e uma coisa não nego, netos
ainda vou ter.
Netos,
netos, netos são netos, filhos dos nossos filhos, filhos que se eternizam nos
nossos filhos, você vai tê-los e muitos, lindos, poetas como o avô, e, lindos
como a sua filha, com uma “pitada” do pai, sonhador que é, como eu, parecendo
como uma nuvem.
Eternizando
nossas vidas no tempo, no espaço das memórias que não morrem.
Amém.
Vou por caminhos onde o mar arrebenta em ondas de sentimento
Vou
aos passos das vozes que se estendem na praia da solidão
Vou
nas pegadas deixadas pelo o vento da paixão e revelo-me na poesia do teu olhar.
Segurava
com as duas mãos acima da mesa, na altura dos olhos, o celular. Compenetrada
prestava atenção nas figuras que rolavam pela telinha. Fissurada não prestava
atenção ao que ocorria a sua volta. Muito menos nos barulhos de flauta, de
oboé, de trompete, do piano, nem nas vozes que formavam o coral a entoar
músicas em tom alto. O vai e vem de pessoas, crianças, senhoras, senhores,
também não prestavam a atenção a ela. Sentada a mesa de tampo claro, o sol
batendo as suas costas, volta e meia lançava a meia voz um: droga! E repetia:
droga! Depois voltava a atenção ao que se passava na telinha. Assim, passou as
quatro horas que tinha que passar. Sem canseira. Sem interrupção. Quando estava
para chegar as cinco horas, ouviu-se um estrondo, as luzes se apagaram e ao
mesmo tempo voltaram. E onde estava a menina segurando com as duas mãos, acima
da mesa de tampo claro, na altura dos olhos o celular, estava apenas o celular
na mesa de tampo claro. Ninguém viu porque ninguém prestava a atenção nela, uma
menina apavorada, talvez gritando por socorro na tela pequena do celular que
estava em cima da mesa de tampo claro.
É isso... ou, não é?
Eram sete horas quando entrou no bar. A manhã estava ensolarada, apesar do
outono forte rasgando a rua com um vento frio. O transito naquele momento já
intenso, estertorava sons nas dobras do tempo enveredando por onde houvesse
espaço. Decidido, ao entrar no bar vazio, tomou conhecimento do silencio que
ali reinava em contrapartida ao barulho violento da rua. Sentou no banquinho
girando o corpo e apoiando os pés na barra de ferro que circundava o balcão.
Pediu um maço de cigarros e quando deu por si, tomava uma cerveja estupidamente
gelada. Foi então, como se levasse uma ferroada de um bicho qualquer, prestou
atenção onde se encontrava. Relanceou os olhos em volta de si. Nossa! Que lugar
é esse? A decadência furava a Iris cansada de sono. O copo sujo lhe deu ânsia
de vomito. O branco do balcão estava mais para o marrom onde se notava vários
insetos mortos. O pior é que já tomara mais da metade da garrafa. O gosto da
cerveja veio até a boca provocando azia amarga. Entre os dedos, para o seu
espanto, estava um cigarro aceso pela metade. Horrorizado, lembrou que não
fumava, jogou o cigarro que rolou para baixo de uma mesa. Nisso ouviu um choro
de bebe. Sem saber de onde saiu, apareceu uma mulher magérrima se equilibrando
nas longas pernas. Olhando para ele, a mulher se abaixou e retirou a criança
debaixo da mesa. Assustado ele recuou. Os olhos da mulher acusavam-no de alguma
coisa da qual não sabia o que era. O que acontecia? Jogou uma nota de vinte
reais no balcão e sem esperar o troco dirigiu-se para a saída.
O sol fraco sem intensidade bateu em seu rosto. Vozes infantis, num coro só,
chamavam-no de papai. A rua estava cheia de crianças com a idade de sete anos,
todos iguais, todas do mesmo tamanho, com os mesmos cabelos pixains e de olhos
azuis claros. Descontrolado, sem saber o que fazer, voltou para dentro do bar,
mas foi impedido pela magérrima mulher com o bebe no colo. Teve que enfrentar o
mundaréu de crianças chamando-o de papai. Com os braços encolhidos, o olho
arregalado se indagava: O que foi que eu fiz? Pressentiu que seria engolido
pelos pequenos fedelhos. Não gostava de crianças. Por isso não se casara ainda.
O que seria aquilo? De onde surgiram tantos meninos? Movendo-se lentamente,
quando viu um ônibus parar a sua frente e abrir a porta.
- Bom dia, desculpe o atraso, disse o chofer.
Não esperou pelo
convite. Entrou no ônibus. Era o fretado que pegava todos os dias. Suspirou.
Estava a salvo. O bando de meninos tinha desaparecido. A normalidade voltara ao
seu lugar. Desabou toda a carne em cima dos ossos que por sua vez, descarregou
o peso na poltrona. Encostou a cabeça no encosto e, se entregou ao cochilo. Nem
bem, o que lhe pareceu eternidade, tinha fechados os olhos quando sentiu
tocarem seu ombro esquerdo. Acordou sobressaltado. Era o motorista chamando-o.
Desceu, recebendo mais uma vez no rosto a fraca intensidade do sol. Atravessou
a rua, pegou o elevador e subiu.
Fora tudo um sonho, disse para si mesmo, ao mesmo tempo em que ligava o
computador. Realmente, sonhara, só podia ser, cochilara no fretado, foi isso,
já se sentindo aliviado. Nisso, a tela do monitor clareou e, aos poucos foi
surgindo, sem que digitasse, palavras que o deixaram novamente horrorizados:
- Papai, eu estou aqui, papai não me deixe.
Assustado como quem
leva o tiro de misericórdia, sentindo a presença de alguém, virou o corpo.
Engolindo o grito, viu a sala cheia de rapazes, todos da mesma idade, dezoito
anos, de olhos azuis claros, cabelos pixains, chamando-o de papai. Cercado, sem
saída, tendo às costas a frágil janela, não viu outra solução.
O bombeiro, depois de tirar um papel do bolso do cara esparramado no chão,
envolto numa poça de sangue, mostrou para o seu chefe. No papel estava escrito:
Teste de DNA sobre
paternidade e, no espaço reservado ao resultado, estava escrito: POSITIVO.
NOTA: As situações e as pessoas aqui relatadas são mera ficção, qualquer
semelhança com alguém ou com alguma situação na vida real, é mera coincidência.
Havia seis potes de guloseimas e, curioso como era, estava perdido entre eles.
Sua característica era se perder e, o que era pior, facilmente. Até mesmo na
própria casa se perdia. Quantas e quantas vezes não foram encontrá-lo
perambulando pelo quarto, outras vezes pela sala e, o que era mais cruciante,
perambulando lá embaixo, no playground. Não tinha noção e nem percebia quando
estava perdido. Esforçava-se para entender o processo que o levava a se perder.
Chegou à terrível conclusão. Ele não tinha mais condição humana, estava
desgastada, vivia a que lhe conviesse. Sendo assim, todo o dia tinha uma
condição diferente. O que deixava as pessoas aterrorizadas, pois não sabiam o
momento e nem como deveriam agir. Por mais que ficasse de olho nele, sempre
passava algo despercebido e, quando notavam, pronto, lá estava ele em lugares
inusitados. A última vez a empregada encontrou o coitado nu, abraçado a estatua
que estava dentro do chafariz do jardim.
Surgiu a possibilidade de interná-lo. O que o
deixou mais agitado e com os olhos mais abertos e espertos esquadrinhando o
movimento de cada um na casa. Também, depois disso, aventaram a possibilidade
de que ele, inteligentemente, estava fingindo. Não, ele não estava e podia
provar que não estava fingindo, o que sentia e, o que se passava com ele, era
real, a dor por mais pura que seja, por mais insignificante que seja, ela crava
no peito o punhal de aço esborrifando sangue abstrato nas camisas de linho.
Com as costas apoiada num dos potes, elevou os
olhos para cima na esperança de que pudesse alcançar a tampa. Ledo engano, não
havia possibilidade de tal façanha. No entanto sentia que precisava chegar ao
topo. Ali estava a sua salvação, dizia suas entranhas. Como e porque ficou
desse tamanho? Onde estava o pessoal que não vinha socorrê-lo? Estava ele
encolhendo? Sorriu ao ver o cartaz do Incrível homem que encolheu. Filme se
tornando realidade? Não podia ser.
Precisava alcançar a cama. Sentia-se cansado.
Afastou-se um pouco, e pulou segurando-se no cartaz pregado a parede. Nisso o
papel começou a rasgar. Alguém, lá no fundo, quase inaudível ouviu dizer:
- Não! Traça no meu cartaz favorito! Cadê o
spray para traça?
Viu um estranho desconhecido objeto se
aproximando dele. Não esperou para ver o que era. Com um impulso que, com isso
rasgou um pouco mais o cartaz, se jogou direto na cama.
O frágil corpo bateu no lençol branco e ficou imóvel. Foi quando sentiu uma picada dolorosa no braço esquerdo. Logo em seguida seus olhos começaram a ficar pesados, não conseguia deixar eles abertos. Uma névoa esbranquiçada encobriu sua visão. A última coisa que viu antes de apagar totalmente foi um cara vestido de branco, com uma prancheta na mão, conversando com uma mulher. Pareceu ouvir a mulher dizer: Doutor. Doutor?!!!!!
Estava
novamente entre duas decisões: aceitar ou não. A princípio grosseiramente disse
não, não aceito, não devo, não quero, entoou numa voz dura, áspera. Na segunda
vez, a mesma coisa, na terceira vez, também a mesma coisa, na quarta vez
repetiu a negação, na vigésima quarta vez a voz não estava durona. Desde a
primeira até a vigésima quarta vez, tivera momentos indecisos, por fim acabou
aceitando. E com isso seguiu em frente. Seguiu sem demonstrar curiosidade. Sem
perguntas. Isso passou a acontecer sempre. Todas as noites. E todas as noites
entrava num sentimento desconhecido impossibilitando a ter novas sensações. O
que lhe provocava desconforto. No entanto uma noite aconteceu algo inusitado.
Não se deixou se transtornar. Apenas o deixou atento e atento ficava todas as
noites. Entrou, também no estado de cuidadoso. Dessa maneira permaneceu por várias
noites. Até que, por descuido, sem notar as circunstâncias, já não se
encontrava sozinho. Tinha mais alguém ali com ele. Devagar girou a cabeça. Não
viu nada. No entanto, sentiu o intruso com ele. As luzes acessas provocava medo
maior do que se estivesse no escuro. Será que no escuro não terei medo?
Perguntou sem obter resposta. Não ousou apagar as luzes, não houve tempo de
colocar em ação o pensamento. Pois, ouviu passos na escada. Olhando para cima,
viu o intruso. Homem alto, corpo largo, testa franzida, sorriso de escarnio nos
lábios, portava uma longa cimitarra. Começou a suar. Cada passo que o intruso
dava em sua direção, ele dava dois para traz. O intruso já estava no último
degrau quando tropeçou no banquinho derrubando-o ao chão. Merda, gritou. Rapidamente
levantou-se. Surpreso se viu em seu quarto. Suspirou aliviado. Fora um sonho.
Passou a mão pelos cabelos. Sentiu sede. E ao abrir a porta deparou com o
intruso segurando a longa cimitarra.
É isso...
ou, não é?
A primeira martelada que ele deu na madeira, o som oco de podre, reboou pelo
quarto todo, passou pela sala, saiu pelas janelas e porta da cozinha,
anunciando os quarenta anos de existência do guarda-roupa. É tempo prá caralho,
pensou ao dar a segunda martelada. Estava precisando de uma chave de fenda
grossa senão não conseguiria retirar a serie de gavetas. Com dificuldade
levantou, não era mais o moço de vinte anos quando ajudou os caras a montar
esse monstro. Ainda tinha força para fazer alguma coisa, e não era um trambolho
qualquer que iria derrotá-lo, mostraria que ainda tem utilidade, que não era
apenas morador. Na caixa de ferramentas onde podia encontrar de tudo menos
ferramentas, por uma casualidade inexplicável, encontrou a chave de que
precisava. Empunhando o cabo da chave com resoluta convicção, introduziu-a
entre a madeira das gavetas e a madeira da parede direita do guarda-roupa. Com
precisas e pequenas marteladas no cabo vermelho, conseguiu despregar, uma a
uma, as gavetas. Instante depois retirava o conjunto. Levando-o para fora da casa,
ao colocar junto com as outras madeiras, comprovou que esse conjunto foi mais
difícil de retirar que os outros dois conjuntos, talvez pela quantidade maior
de gavetas.
Ontem com facilidade, removendo os pinos das
dobradiças para retirar as portas, foi que viu a mancha escura num dos
batentes. Sorriu. Não tinha a capacidade metafísica de uma barata para, com
criatividade, dialogar com a mancha escura e feia seu crescimento intelectual.
Assim sendo, com uma martelada no batente desfez a mancha que não passava de um
montículo de madeira deixada pela larva do cupim.
Sentou na beira cama. Indeciso não sabia por
onde atacar. Apesar de várias partes terem sido comidos pelos cupins, a madeira
ainda era resistente. Por outro lado, estava bem encaixada nas duas paredes, a
do fundo e a da esquerda. Não sabia se começava pela parte de baixo, o que
poderia ocorrer um acidente, pois a parte de cima que compunha o maleiro,
provavelmente, sem o apoio de uma das laterais, correria o perigo de cair em
cima dele. Pelo lado impossível, isto porque a madeira era uma só, do chão ao
teto, deveria ser bem pesada. Talvez, o mais provável era começar por cima
mesmo.
Pensando bem, recolheu as ferramentas, o
martelo, a chave de fenda, os pinos das dobradiças, com a vassoura varreu o
chão do quarto, levou para fora as portas, os conjuntos de gavetas, ao todo
três conjuntos, guardou a escada, deixou apenas o esqueleto do guarda-roupa.
Sob os protestos da esposa e filha, se enfiou no banheiro para uma gostosa
ducha e revigorar o corpo. Enfiou-se no pijama, e se enfurnou debaixo das
cobertas, se entregando ao sono. Dormiu um sono profundo.
Vazia. A minha mente está vazia.Vazia.Vazia.Tanta coisa as quais posso escrever e nada me vem à ...
