Pequenas histórias 220

Nas cores vibrando ao som de uma guitarra que ao longe demonstra paixão silenciosa; há nas entrelinhas cinzentas e escuras dos prédios humanos, um perigoso e eficiente inimigo a corroer os liames das estruturas; há na cidade de pedra e pouco verde humanitário, o câncer progredindo sob os túmulos dos mortos vivos, sob o asfalto úmido de lágrimas cujos famintos se vendem nas esquinas luzentes de vida metálica, sob as estruturas de ferro e cimento dos viadutos onde morrem almas cancerosas pela vilania de olhares vazios e angustiantes escondidos nos falsos sorrisos de alegria; há sempre uma morte sendo anunciada ferindo um coração melancólico a embebedar-se musicalmente de vida, assim como, há apenas ilusão nos passos dos dançarinos a deslizar amabilidades para plateias cristalizadas pela beleza estética do show;
há sempre uma criança que chora o adulto desmistificado no futuro de preocupações e pouca regalia; nas cores vibrando ao som de uma guitarra que ao longe explode em paixão silenciosa sempre há uma esperança que retarda meus passos.