Rádio 3.

Fecha-se a noite sobre mim arrepiando a pele. Devia fazer alguma coisa, meu caro. Acontece que faço e não tem mais importância saber o que faço ou deixo de fazer. Sua cavernosidade não me fascina mais. Pôr o lixo na rua não é agora da minha competência e não adianta o seu blá blá blá, estará falando para as paredes. Os vizinhos reclamam da música alta? É bom saber ou melhor, não quero saber. Louco eu? Baboseira? Hora​! Meu Deus, como é que pode ser baboseira? O caso é que essa baboseira é rock, entende, rock. Recuso ouvir. Vou para cozinha. Espremo limão com açúcar, adiciono cachaça e cubos de gelo. Bato na coqueteleira e despejo no copo. Sento no banco do jardim. Estico as pernas na jardineira. Os mosquitos e pernilongos fogem. A noite chega e não me surpreende. Deveria sair em definitivo, digo às rosas. "As rosas não falam, simplesmente exalam o perfume que roubam de ti" . Grande Cartola, entendia do recado. O gato mia roçando minhas pernas. Pula no meu colo. Dizem que os gatos sente o que se passa com seu dono. Será? Duvido, digo levantando-me. Não sou seu dono. O coitado pula para o chão miando. Abaixo zíper. Rego as plantas. Visualizo uma boca enorme. Grande. Descomunal. O prazer enrijece o membro. Fecho o zíper. Com isso a boca desaparece. Merda não pertenço a esse lugar. E o que eu faço aqui? Dois meses depois vou embora.